Борис Борисович Рыжий

Сегодня Борису Рыжему исполнилось бы всего 47 .

Многие сейчас в этом возрасте еще считают, что вся жизнь впереди и только готовятся к забегу. А он к финишу в неполных 27 пришел. Ко всему способностей было тьма — и к поэзии, и к науке. Только жить без кожи так и не научился…

Изучал сейсмологию, а самого трясло от этой жизни так, что не устоял на земле. Но какое счастье, что был и оставил такие стихи!

Татьяна Хохрина (ФБ)

***
Похоронная музыка
на холодном ветру.
Прижимается муза ко
мне: я тоже умру.
Духовые, ударные
в плане вечного сна.
О мои безударные
«о», ударные «а».
Отрешенность водителя,
землекопа возня.
Не хотите, хотите ли,
и меня, и меня
до отверстия в глобусе
повезут на убой
в этом желтом автобусе
с полосой голубой.
***

***
Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист.
Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру.
Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.

***
Я в детстве думал: вырасту большим —
и страх и боль развеются как дым.
И я увижу важные причины,
когда он станет тоньше паутины.
Я в детстве думал: вырастет со мной
и поумнеет мир мой дорогой.
И ангелы, рассевшись полукругом,
поговорят со мною и друг с другом.
Сто лет прошло. И я смотрю в окно.
Там нищий пьёт осеннее вино,
что отливает безобразным блеском.
…А говорить мне не о чем и не с кем.

Родная, мы будем жить здесь, где нет прохожих,
где лишь созвездья. И пить сплошные сухие вина.
Здесь реки сбросят сухие русла, как змеи — кожу,
за даль метнувшись. И будет пахнуть сырой овчиной.
Закат, что в небо вкровавлен Богом, безумной розой
завянет. Ветры утихнут. Слезы пойдут на убыль.
Мы будем жить здесь. Мы будем вместе смотреть…
А звезды
здесь разноцветны, как в фотоснимке зрачки салюта.
По сути дела не будет лета, зимы и прочих.
Не будет милых моих. Любимых моих. Хороших.
Туман укроет нас белоснежной своей рогожей,
и будут ночи. Сплошные ночи. Сплошные ночи.
Но все проходит. И мы с тобою пройдем задаром.
И будет небо. Сплошное небо, как черный зонт… А
мы будем в ночи, как в отложении — два омара.
…И безресничный прищур безглазого горизонта.

— Борис Рыжий, 1992.

На момент написания стихотворения автору 18 лет. Он год как женат на школьной подруге Ирине, через год, в 1993-м, родится сын Артем.

А еще через восемь лет, в 2001 году, 26-летний Борис Рыжий повесится, оставив предсмертную записку: «Я всех любил. Без дураков».

И более 1300 стихотворений. 8 сентября родился Борис Рыжий (1974 — 7 мая 2001) — русский поэт, лауреат литературных премий «Антибукер» и «Северная Пальмира» (посмертно). Стихи Бориса Рыжего переведены на многие европейские языки.

Инет

46 лет назад родился вечно юный русский поэт Борис Рыжий. Он прожил на Земле недолго — 26 с небольшим лет и написал более 1300 стихотворений. Его стихи публиковались в отечественных журналах, переводились на английский, голландский, итальянский, немецкий языки. Хотя я не понимаю, как можно перевести на любой другой язык хотя бы такую строчку: «Как хорошо мы плохо жили».

В ней — история нескольких поколений советских людей, их память и любовь. Он был лауреатом литературных премий «Антибукер» (номинация «Незнакомка»), «Северная Пальмира» (посмертно). Участвовал в международном фестивале поэтов в Нидерландах. В 2001 году покончил жизнь самоубийством. Предсмертная записка заканчивается словами: «Я всех любил. Без дураков».

По утверждению Евгения Рейна, Борис Рыжий был самым талантливым поэтом своего поколения. Сейчас о Борисе Рыжем написано несколько очень интересных книг. Я с огромным удовольствием прочитал книгу Ильи Фаликова. Может быть, прочитаете и вы. 10 лет назад замечательные актеры — стажеры «Мастерской Петра Фоменко» поставили потрясающий спектакль, который называется «Рыжий» (Музыкальное путешествие из Екатеринбурга в Свердловск и обратно без антракта). Слава Богу, он и сейчас в репертуаре. Я его смотрел три раза и готов смотреть еще тридцать три: никак не могу насытиться. На одном из спектаклей был вместе с другом Витей Сухоруковым, и мы, не стесняясь, ревели почти в голос. Наверное, потому что уже стали старыми и сентиментальными. Но, прежде всего, потому что…

В те баснословные года
нам пиво воздух заменяло,
оно, как воздух, исчезало,
но появлялось иногда.

За магазином ввечеру
стояли, тихо говорили.
Как хорошо мы плохо жили,
прикуривали на ветру.

И, не лишенная прикрас,
хотя и сотканная грубо,
жизнь отгораживалась тупо
рядами ящиков от нас.

И только небо, может быть,
глядело пристально и нежно
на относившихся небрежно
к прекрасному глаголу жить.

Рейтинг

5 из 5 звезд. 1 голосов.