Глубоко философское стихотворение. Оно было написано в 1967 году.
Поэту шестьдесят, он подводит некий итог, переосмысливает прожитые годы. Лето в стихотворении — это жизнь, молодость. А осень — закат жизни, старость. …Арсений Тарковский — человек-эпоха, свидетель почти всех основных событий XX века.
Мудрый, тонкий человек, который большую часть жизни честно, кропотливо работал
(переводил стихи народов СССР) и с достоинством ждал, когда напечатают его стихи.
Человек, друживший с Цветаевой и Ахматовой, посвятивший им потрясающие строки.
В 1987 году композитор Владимир Матецкий написал на стихотворение Тарковского песню «Только этого мало»

Вот и лето прошло…

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало…
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

1967 г.

ОСЕНЬ

Евгений Евтушенко

Внутри меня осенняя пора.
Внутри меня прозрачно и прохладно.
И мне печально, но не безотрадно.
И полон я смиренья и добра.

И если я бушую иногда,
То это я бушую, облетая.
И мысль приходит грустная, простая,
Что бушевать — не главная нужда.

А главная нужда, чтоб удалось
Себя и мир борьбы и потрясений
Увидеть в обнаженности осенней,
Когда и ты и мир видны насквозь.

Прозренья — это дети тишины.
Не страшно, если шумно не бушуем.
Спокойно сбросить все, что было шумом
Во имя новых листьев мы должны.

Случилось что-то, видимо, со мной,
И лишь на тишину я полагаюсь,
Где листья, друг на друга налагаясь,
Неслышимо становятся землей.

И видно все, как с некой высоты,
Когда успеешь к сроку листья сбросить,
Когда бесстрастно внутренняя осень
Кладет на лоб воздушные персты.

1964

Кончилось лето жаркое,
Шхельда белым-бела.
Осень, дождями шаркая,
В гости ко мне пришла.
Снова туманы, вижу я,
Свесились с гор крутых…
Осень — девчонка рыжая,
Ясная, словно ты.
Что ты так смотришь пристально, —
Толком я не пойму.
Мне, словно зимней пристани,
Маяться одному,
Тихие зори праздновать,
Молча грустить во тьме…
Наши дороги разные,
И перекрестков нет.
Ты ж ведь большая умница, —
Вытри с лица слезу.
Горы снегами пудрятся,
Вот и сидим внизу.
Снова дожди тоскливые,
А наверху метет…
Песни, как версты, длинные
Парень один поет.

НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
ОСЕННЕЕ УТРО
***
Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.