Что в сердце нашем самое святое?
Навряд ли надо думать и гадать.
Есть в мире слово самое простое
И самое возвышенное — Мать!

Так почему ж большое слово это,
Пусть не сегодня, а давным-давно,
Но в первый раз ведь было кем-то,
где-то
В кощунственную брань обращено?

Тот пращур был и темный, и дурной
И вряд ли даже ведал, что творил,
Когда однажды взял и пригвоздил
Родное слово к брани площадной.

И ведь пошло же, не осело пылью,
А поднялось, как темная река.
Нашлись другие. Взяли, подхватили
И понесли сквозь годы и века…

Пусть иногда кому-то очень хочется
Хлестнуть врага словами, как
бичом,
И резкость на язык не только
просится,
А в гневе и частенько
произносится,
Но только мать тут все-таки при
чем?

Пусть жизнь сложна, пускай порой
сурова.
И все же трудно попросту понять,
Что слово «мат» идет от слова
«мать»,
Сквернейшее — от самого святого!

Неужто вправду за свою любовь,
За то, что родила нас и растила,
Мать лучшего уже не заслужила,
Чем этот шлейф из непристойных
слов?!

Ну как позволить, чтобы год за
годом
Так оскорблялось пламя их сердец?!
И сквернословам всяческого рода
Пора сказать сурово наконец:

Бранитесь или ссорьтесь как
хотите,
Но не теряйте звания людей:
Не трогайте, не смейте, не
грязните
Ни имени, ни чести матерей!

Эдуард Асадов