Игорь Северянин. Август

размещено в: Поэзия серебряного века | 0

Есть в тихом августе, мечтательном и кротком,
Такая мягкая, певучая печаль,
Что жаль минувшего, мелькнувшего в коротком,
Что сердце просится: «к забвению причаль».

Мне вспоминаются, туманны и бессвязны,
Обрывки августов, их встречи, их уход…
И для души моей они однообразны,
Как скалам озера — проплывший пароход…

Рейтинг
5 из 5 звезд. 1 голосов.
Поделиться с друзьями:

Анна Ахматова. Кое-как удалось разлучиться

размещено в: Поэзия серебряного века | 0

Кое-как удалось разлучиться
И постылый огонь потушить.
Враг мой вечный, пора научиться
Вам кого-нибудь вправду любить.

Я-то вольная. Все мне забава, —
Ночью Муза слетит утешать,
А наутро притащится слава
Погремушкой над ухом трещать.

Обо мне и молиться не стоит
И, уйдя, оглянуться назад…
Черный ветер меня успокоит,
Веселит золотой листопад.

Как подарок, приму я разлуку
И забвение, как благодать.
Но, скажи мне, на крёстную муку
Ты другую посмеешь послать?

Анна Ахматова

Рейтинг
5 из 5 звезд. 1 голосов.
Поделиться с друзьями:

Марина Ивановна Цветаева. Легкомыслие

размещено в: Поэзия серебряного века | 0

Легкомыслие! — Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мои вбрызнул смех,
Ты мазурку мне вбрызнул в жилы.

Научил не хранить кольца, —
С кем бы Жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца
И кончать еще до начала.

Быть как стебель и быть как сталь
В жизни, где мы так мало можем…
— Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим!
Марина Ивановна Цветаева 1915г.

Рейтинг
5 из 5 звезд. 1 голосов.
Поделиться с друзьями:

Марина Ивановна Цветаева. В огромном городе моём — ночь

размещено в: Поэзия серебряного века | 0

В огромном городе моём — ночь.
Из дома сонного иду — прочь.
И люди думают: жена, дочь, —
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метёт — путь,
И где-то музыка в окне — чуть.
Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди́ — в грудь.

Есть чёрный тополь, и в окне — свет,
И звон на башне, и в руке — цвет,
И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет.

Огни — как нити золотых бус,
Ночного листика во рту — вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам —
снюсь.

Марина Цветаева,
июль 1916 г.
Москва

Рейтинг
5 из 5 звезд. 1 голосов.
Поделиться с друзьями: