Не так давно, на улице меня остановил своими извинениями бездомный, попросил закурить, я не гнушаюсь этих несчастных. Дал. Предложил присесть на лавочку (дело было у дома писателей). Разговорились.
Спрашивает:
— Здесь работаешь? Отвечаю утвердительно.
Часто моргая влажными глазами, после некоторого молчания неожиданно говорит:
— Люблю стихи…. Сам немного пишу.
Вздыхает как то уж больно тяжело, видно вспомнил что то.
— Почитай! — прошу.
Читает. Юля! Боже мой! Я даже не мог подумать, что этот, практически разбитый жизнью и обстоятельствами человек, не имея ни чего за душой, может быть богаче любого из нас внутренне.
Я слушал не прерывая!! Читать стихи Вознесенского, Пушкина, Рождественского, Пастернака по памяти, даже не сбившись!? Впечатление!!! После выкуренной сигареты:
— Мои послушай.
— Давай!
Его стихи «поломали» меня своей философией и в тоже время простотой. Я, проживший без малого 60 лет! Я, который как мне казалось, видел многое! Оказался глупым, растерянным подростком. Две минуты, за которые он хрипло выдохнул строки! Всего две! Я с ним прошёл весь тот путь, что пришлось пройти ему. Я онемел!!! Окончательно пришел в себя, когда он уже собирался уходить, поблагодарив за сигарету.
Аккуратно свернул газету, на которой сидел.
-Пойду.
Я, молча, в благодарность, протянул ему начатую пачку сигарет (хоть что то). Поспешно, но без суеты, мне даже показалось, с какой то долей достоинства (мол, мы тоже не совсем) затолкал её в карман, кивнул в знак благодарности.
День, жарко, в голове каша. История с бездомным то всплывала в памяти то, исчезала. Но жила где — то глубоко, нет, не в голове — в душе!
Лишь одна мысль не покидала не на мгновение.
— Сколько же бродит по России таких неприкаянных талантливых бродяг. Сколько могли бы они принести светлого в нашу серую жизнь. Не сломайся, не споткнись однажды.
Вечером вместе с солнцем ушла за горизонт жара, и как то вяло и нехотя стали перестукиваться на стыках трамваи. Вспомнил подробности этой встречи. Долго думал. Неожиданно для себя схватил ручку и, как мне казалось, безнадежно.
Искал листок бумаги. Нашел. Писал быстро, неразборчиво, только бы, не ускользнула мысль. Выставляю на суд читателя стихотворение «Бездомный поэт»
(отрывок из письма человеку, от общения с которым, замирает душа….. Человек, услышь меня!!!!!)
«Уже наскучили грехи,
Как ни крути, кругом ненастье». —
«А мне немного, хоть штрихи,
С картины жизненного счастья».
Оцепенев, я слушал молча,
Не зная, что ему сказать,
Ведь человек разорван в клочья,
Но как он мог стихи читать!
Кто он такой? А мне не важно!
Для многих просто существо,
С подслеповатым взглядом влажным,
Решивший, что и сам никто.
Он выливал наружу строки,
Так много — впору утонуть,
В них обнажённые пороки,
Вскрывали сложной жизни суть.
Он встал, вернул в карман газету,
Закашлялся в своих словах,
Сказал: «Бездомному поэту
Всегда живётся впопыхах».
Евгений Тренёв
Автор публикации
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.