Борис Пастернак. Гамлет

размещено в: Поэзия серебряного века | 0

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить — не поле перейти.

Борис Пастернак «Гамлет», 1946 год

Поделиться с друзьями:

Евгений Данилович Агранович.   От героев былых времён не осталось порой имён

размещено в: Избранное | 0
Евге́ний Дани́лович Аграно́вич — советский и российский кинодраматург, сценарист, поэт, прозаик, бард, художник, автор широко известной песни «Я в весеннем лесу пил берёзовый сок». Брат кинорежиссёра Леонида Аграновича. Википедия
Родился: 13 октября 1918 г., Орёл, РСФСР
Умер: 29 января 2010 г. (91 год), Москва, Россия


Евгений Агранович

От героев былых времён не осталось порой имён, —
Те, кто приняли смертный бой, стали просто землёй и травой.
Только грозная доблесть их поселилась в сердцах живых.
Этот вечный огонь, нам завещаный одним, мы в груди храним.

Посмотри на моих бойцов, целый свет помнит их в лицо,
Вот застыл батальон в строю, снова старых друзей узнаю.
Хоть им нет двадцати пяти — трудный путь им пришлось пройти.
Это те, кто в штыки поднимался, как один, те, кто брал Берлин.

Нет в России семьи такой, где б не памятен был свой герой.
И глаза молодых солдат с фотографий увядших глядят.
Этот взгляд, словно Высший Суд для ребят, что сейчас растут.
И мальчишкам нельзя ни солгать, ни обмануть, ни с пути свернуть.

Поделиться с друзьями:

Алексей Александрович Сурков. В землянке

размещено в: Избранное | 0
Алексе́й Алекса́ндрович Сурко́в — русский советский поэт и литературный критик, общественный деятель; педагог, журналист, военный корреспондент. Герой Социалистического Труда. Лауреат двух Сталинских премий. Батальонный комиссар. Википедия
Родился: 13 октября 1899 г., Российская Советская Федеративная Социалистическая Республика
Умер: 14 июня 1983 г. (83 года), Москва, СССР

В ЗЕМЛЯНКЕ
Бьется в тесной печурке огонь,
На поленьях смола, как слеза,
И поет мне в землянке гармонь
Про улыбку твою и глаза.

Про тебя мне шептали кусты
В белоснежных полях под Москвой.
Я хочу, чтобы слышала ты,
Как тоскует мой голос живой.

Ты сейчас далеко-далеко.
Между нами снега и снега.
До тебя мне дойти нелегко,
А до смерти — четыре шага.

Пой, гармоника, вьюге назло,
Заплутавшее счастье зови.
Мне в холодной землянке тепло
От моей негасимой любви.

Алексей Сурков — Константин Листов
Художник Борис Неменский «О далеких близких» 1949-1950гг.
Стихотворение «Бьется в тесной печурке огонь» Алексея Александровича Суркова стало настоящей народной песней времен Великой Отечественной войны.

Стихотворение написано в 1941 году. Его автору в эту пору исполнилось 42 года, он уже был известным автором нескольких сборников, редактором «Нового мира». На фронт его не призывали, однако он сам вызвался трудиться военным корреспондентом.
Первой читательницей этого стихотворения была жена поэта Софья Кревс. Он послал эти строки ей в письме.

Они вылились из его сердца после ноябрьского боя на подступах к столице. А. Сурков находился на позициях, когда полк был атакован противником. Под минометным огнем солдаты выходили к своим.
Свои же первым делом изумились – как они смогли пройти невредимыми по заминированному полю.
В это время его семья, супруга с детьми, находилась в эвакуации. «Землянка» быстро стала популярной среди солдат.

Музыку на стихи А. Суркова «Бьется в тесной печурке огонь» сочинил композитор К. Листов.

Поделиться с друзьями:

Булат Шалвович Окуджава. Старинная солдатская песня

размещено в: Стихи Булата Окуджавы | 0

Старинная солдатская песня

Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.

Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного, и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
А погибнем — райская дорога.

Руки на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, — все придет опять:
Новые родятся командиры,
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, — все начнется вновь,
Все должно в природе повториться:
И слова, и пули, и любовь, и кровь…
Времени не будет помириться.
___
Булат Окуджава

Булат Окуджава

Ехал всадник на коне.
Артиллерия орала.
Танк стрелял. Душа сгорала.
Виселица на гумне…
Иллюстрация к войне.

Я, конечно, не помру:
ты мне раны перевяжешь,
слово ласковое скажешь…
Всё затянется к утру…
Иллюстрация к добру.

Мир замешен на крови.
Это наш последний берег.
Может, кто и не поверит —
ниточку не оборви…
Иллюстрация к любви.

Поделиться с друзьями: