Антон Палыч Чехов однажды заметил, что умный любит учиться, а дурак — учить. Скольких дураков в своей жизни я встретил — мне давно пора уже орден получить.
Дураки обожают собираться в стаю. Впереди их главный во всей красе. В детстве я верил, что однажды встану, а дураков нету — улетели все.
Ах, детские сны мои — какая ошибка, в каких облаках я по глупости витал. У природы на устах коварная улыбка… Видимо, чего-то я не рассчитал.
А умный в одиночестве гуляет кругами, он ценит одиночество превыше всего. И его так просто взять голыми руками, скоро их повыловят всех до одного.
Когда ж их всех повыловят — наступит эпоха, которую не выдумать и не описать… С умным — хлопотно, с дураком — плохо. Нужно что-то среднее. Да где ж его взять?
Дураком быть выгодно, да очень не хочется, умным — очень хочется, да кончится битьем… У природы на устах коварные пророчества. Но, может быть, когда-нибудь к среднему придем.
Ах, война, что ж ты сделала, подлая: стали тихими наши дворы, наши мальчики головы подняли, повзрослели они до поры, на пороге едва помаячили и ушли за солдатом солдат… До свидания, мальчики! Мальчики, постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, не жалейте ни пуль, ни гранат и себя не щадите вы… И все-таки постарайтесь вернуться назад. Ах, война, что ж ты, подлая, сделала: Вместо свадеб — разлуки и дым! Наши девочки платьица белые Раздарили сестренкам своим. Сапоги… Ну куда от них денешься? Да зеленые крылья погон… Вы наплюйте на сплетников, девочки! Мы сведем с ними счеты потом. Пусть болтают, что верить вам не во что, Что идете войной наугад… До свидания, девочки! Девочки, Постарайтесь вернуться назад!
Кот бережет минуту, пес бережет года, бронзовый лев в карауле бодрствует всегда. Звери даже мгновений не отдают никому… Только мы изменяем времени своему.
Ловкие транжиры с палочками в руках. Время для нас — что деньги в чужих кошельках. Время для нас — что звезды, падающие по ночам… «Стоит ли волноваться, друг мой, по мелочам?..»
Но время все же уходит. Я спрашиваю у вас: Куда уходят минуты? Куда уходит час? Куда, наконец, уходит каждый прожитый год? И неужели ни разу снова к нам не зайдет, ну для того хотя бы, чтоб, помешав нам спать, о том, что мы позабыли строго напомнить опять?.. Куда уходят сутки? Куда уходят дни? За каким поворотом скрываются вдруг они?